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    最前排那九块崭新的灵位，漆色还没来得及旧，金字还没来得及暗——就像它们的主人一样。还没来得及老，就已经不在了。

    陈玄将那碗浊酒，高高举过头顶。

    然后，他弯下腰。

    深深地，极其庄重地，对着那面灵位墙，鞠了一躬。

    九十度。

    额头几乎碰到了膝盖。

    那是他这辈子腰弯得最深的一次。

    比他在皇帝面前行礼时更深。

    那些叩拜，是礼制，是规矩，是不得不弯的形式。

    而此刻这个弯腰——是他替大夏朝廷，向这面墙上所有被亏负的人，还的一笔迟到的、永远偿不清的债。

    酒从碗沿无声洒出，顺着碗壁淌下，一滴一滴砸在冰冷的青砖地面上，渗入砖缝。

    消失不见。

    像是被那些埋在地下的英灵饮下了。

    他保持着那个鞠躬的姿势，一动不动。

    很长时间。

    长到门口的风雪都安静下来了。长到他的手臂开始发酸发颤，碗口的酒液在微微晃荡，但他的脊背纹丝未动。

    老太妃静静地看着陈玄弯下的脊背。

    那道脊背瘦削、枯老，粗布青衣挂在上面空荡荡的，像是一面被风吹得快要倒下的旧旗。

    但它弯得那么深。

    那么稳。

    那么不容置疑。

    老太妃那双浑浊的老眼里，浮上了一层极薄极薄的水光。薄到不及一次呼吸就消散了——像是北境深冬里，有人呵了一口热气在冰面上，转瞬就冻成了一层几乎看不见的白雾。

    她的嘴唇动了一下。

    没有发出声音。

    韩月站在老太妃身后半步的位置，一直没有动。看见陈玄鞠躬的那一瞬，她垂在身侧的右手——那只攥了很久的拳头——悄悄松开了。

    陈玄直起身来。

    他将碗中剩余的酒，一饮而尽。

    辛辣的酒液灌入食道，灼热从喉咙一路烧到了腹腔。烧得他后背也热了，眼眶也热了，连鼻腔都酸了。那酒在他胃里翻滚着，像一团火，把他体内那些自己都不知道还留着的、冰冷的、属于京城官场的东西，一点一点地烤化。

    但他忍住了。

    一滴不剩地喝完了。

    空碗放回桌面。

    他看着老太妃。
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