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    终于，他转过身。将那碗酒，平平稳稳地放到了老太妃的面前。

    “这碗酒，下官敬老太妃。”

    陈玄的声音沙哑得厉害，透着一股被砂纸狠狠打磨过的粗粝，不带任何官场上冠冕堂皇的修饰，只有最纯粹的诚恳。

    “大夏欠萧家的，欠北境百姓的，下官自知，凭一己之力，无力偿还。”

    他顿了顿，干瘪的胸膛剧烈地起伏了一下，像是在做着这辈子最大的一个决定。

    “但下官此来——也绝不是来替那帮腌臜竖子，捂住这笔血债的！”

    他没有再说下去。

    但他的右手，在桌面下极其缓慢地、极其用力地，攥成了一个拳头。

    那个拳头攥得很紧。紧到指节发白，失去血色；紧到骨节发出细微的“咯咯”声。

    那不是愤怒——愤怒昨夜在踹碎那盆牡丹时，已经释放过了。

    那是一种比愤怒更持久、更危险、更沉重的东西。是一个在大理寺卿位子上坐了三十年的老官僚，在北境刮骨的寒风里、在一碗发霉的米糊和一碗劣质浊酒中间、在满墙灵位和一个七旬老妇人弯不下来的脊梁面前——终于看清了自己该站在哪里！

    老太妃听懂了。

    因为一个真正只认国法、铁面无私的钦差，绝对不会在这里说这句话。

    说了这句话，意味着陈玄已经在那碗霉糊、那条肉干、那碗浊酒里——把他此行背负的皇命、他坚守了三十年的所谓“规矩”，彻底放下来了一部分。

    放下的不是职责。他依然是钦差，依然要回京复命，依然要写那份奏折。

    他放下的，是他自己。

    有些东西，从昨夜开始碎。碎到今天，终于碎得干干净净。

    碎干净了之后，露出来的那个人——是一个穿着布衣的、六十多岁的、胸口贴着一本沾了血的牛皮账册的老人。

    这个老人，比那个紫袍加身的大理寺卿——更真。

    老太妃静静地看着那碗被陈玄推过来的酒。

    她没有说话，只是缓缓伸出手，端起了那碗酒。

    她没有直接喝。只是端着。

    就那么端着，浑浊的眼神越过酒碗，越过白桦木桌子，定定地落在那面灵位墙上，落在那最新的九块灵位上。

    她就那么看着。

    那一刻，她仿佛不再是高高在上的老太妃。不再是镇北王府那根撑了几十年不倒的定海神针。不再是方才在忠烈堂里字字如刀、句句见血的铁腕当家人。

    她只是一位失去了儿子的母亲，一位失去了八个孙子的祖母。

    良久过后。

    她低下头。
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